Is Your Love in Vain?

Bob Dylan - Is Your Love in Vain

Do you love me, or are you just extending goodwill?
Do you need me half as bad as you say, or are you just feeling guilt?
I've been burned before and I know the score
So you won't hear me complain.
Will I be able to count on you
Or is your love in vain?

Are you so fast that you cannot see that I must have solitude?
When I am in the darkness, why do you intrude?
Do you know my world, do you know my kind
Or must I explain?
Will you let me be myself
Or is your love in vain?

Well I've been to the mountain and I've been in the wind,
I've been in and out of happiness.
I have dined with kings, I've been offered wings
And I've never been too impressed.

All right, I'll take a chance, I will fall in love with you
If I'm a fool you can have the night, you can have the morning too.
Can you cook and sew, make flowers grow,
Do you understand my pain?
Are you willing to risk it all
Or is your love in vain?

Identidad

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stand with your lover on the ending earth-

and while a(huge which by which huger than
huge)whoing sea leaps to greenly hurl snow

suppose we could not love,dear;imagine

ourselves like living neither nor dead these
(or many thousand hearts which don't and dream
or many million minds which sleep and move)
blind sands,at pitiless the mercy of

time time time time time

-how fortunate are you and i,whose home
is timelessness:we who have wandered down
from fragrant mountains of eternal now

to frolic in such mysteries as birth
and death a day(or maybe even less)

E.E. Cummings

Loneliness

l(a

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fa

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E.E. Cummings

E.E. Cummings

Lo había olvidado, pero siempre me acompaña, cuando pienso en escribir, en querer hacer algo bello, siempre me acompaña desde que lo descubrí, en realidad solo olvidé su nombre, que en realidad es lo de menos.

The poems to come are for you and for me and are not for mostpeople
-it's no use trying to pretend that mostpeople and ourselves are alike.
Mostpeople have less in common with ourselves than the squarerootof-
minusone. You and I are human beings;mostpeople are snobs.
Take the matter of being born. What does being born mean to most-
people? Catastrophe unmitigated. Socialrevolution. The cultured
aristocrat yanked out of his hyperexclusively ultravoluptuous super-
palazzo,and dumped into an incredibly vulgar detentioncamp swarming
with every conceivable species of undesireable organism. Mostpeople
fancy a garanteed birthproof safetysuit of nondestructible selflessness.
If mostpeople were to be born twice they'd improbably call it dying-
you and i are not snobs. We can never be born enough. We are human
beings;for whom birth is a supremely welcome mystery,the mystery of
growing:the mystery which happens only and whenever we are faithful
to ourselves. you and i wear the dangerous looseness of doom and find it
becoming. Life,for eternal us,is now;and now is much too busy being a
little more than everything to seem anything,catastrophic included.
Life,for mostpeople,simply isn't. Take the socalled standardofliving.
What do mostpeople mean by "living"? They don't mean living. They
mean the latest and closest plural approximation to singular prenatal
passivity which science,in its finite but unbounded wisdom,has suc-
ceeded in selling their wives. If science could fail,a mountain's a mammal.
Mostpeople's wives can spot a genuine delusion of embryonic omni-
potence immediately and will accept no subsitutes.
-luckily for us,a mountain is a mammal....
E. E. Cummings

And I love her

I love her because she makes me feel like nothing is done.

Cosa

Cosa

En un momento cualquiera
cualquiera hace suyo
cualquier momento:

recuerdos, emociones, afectos y olvidos. Ir a un partido, ver a una persona, comer algo rico o desastroso. Cada día diferente a los demás, cada amor, cada persona, cada objeto distinto a los demás. En la rutina de la vida cotidiana nos miramos los unos a los otros (sin desearnos la paz), cruzamos las mismas calles, con los mismos sonidos (diferentes todos ellos), sintiendo nuestro cuerpo que parece el mismo, cada vez más viejo, cada vez más sabio (sí nos va muy bien), cada vez más otro en si mismo. Los gustos parecen iguales, la novedad parece igual, todo comienza a parecer lo mismo. Ahí, justo ahí las cosas aparecen. Cuando una tasa sirve solo para contener algo y no para romperla, ahí cuando el policía solo sirve para lo que sea que sirva, ahí donde yo me conozco como algo terminado como algo sin la capacidad de hacer algo nuevo, ahí cuando una pintura le gusta a todos por que dicen que debe gustarle a todos, ahí donde los coches veloces para los hombres y las compras para las mujeres. Ahí, ahí: en los delantales de las señoras con tubos, en los oficinistas bigotones, en los discursos de políticos que buscan más dinero, en lo discursos de liberación que me hacen sentir como si fuera la persona más opresora de todas. Ahí cuando dicen hasta que la muerte los separe, ahí en la muerte o muertos antes de morir nos hacemos cosas. Sin una nueva posible significación digna de errar. Las cosas no erran, las cosas inhertes en el espacio dominan el tiempo como una piedrita que cae en una botella llena de agua. Las cosas como los huracanes y las tragedias y las historias de vida en la tele, así como los resultados deportivos y la bolsa de valores, las cosas así como mi promedio y pertenecer al promedio de personas que reniegan sobre la media y la mediocridad de vivir en medio de todo sin sentirse parte de algo. Hay que tener cuidado pues Lord Thinger es muy hábil y poderoso. Hace pensar a las personas que valen los suficiente por las cosas que tienen y por lo que hacen en la “vida”, crea discursos y formas de vida que lucen como libertad pero no hacen más que encasillarnos en un nombre, en un sexo, en una profesión, en un país, en una personalidad, en unas ropas, en una manera de actuar, en una manera de pensar y para colmo buscamos la congruencia entre ellas... Hay que tener mucho cuidado, la dificultad de saberse encontrar es tan grande como el tiempo de vida.

¿Qué es el arte?

No sé si se deba a que he estado frente a la computadora casi toda la tarde y que si he trabajado, pero que no he terminado que no pueda escribir. No sé si se deba a mi confusión actual, que he de confesar siempre me encuentro en ella, pero no sé si lo que me confunde sea actual. O sea la naturaleza de la pregunta o la naturaleza de la intención de mi respuesta.

Pensaba, esta va a ser una tarea muy bonita, me va a quedar bien. Y resulta que ni siquiera puedo empezar, que sigo dándole la vuelta al asunto. ¿Qué es el arte? Desafortunadamente al arte se le tiene atrapado entre la técnica y la erudición. Así, si un poema no habla de la mitología griega no es arte o si un cuadro no tiene la técnica más depurada pues tampoco. Pero el arte no es técnica y no es erudición, pero si pensamiento, que no es lo mismo. Ya encontré el camino, que alegría me da. El arte es pensamiento, pensamiento del que hace y pensamiento del que recibe que en realidad es otro pensamiento creador. El arte permite resignificar cualquier objeto, así que la Monalisa no es arte porque la hizo Leonardo, ni porque es vieja, ni por que tiene una sala para ella solita ni por que vale millones de dineros. No es por eso, yo digo que no me gusta y que su famosa sonrisa no me evoca nada, que el fondo tan extraño tampoco y que no entiendo tanto alboroto por ella. Eso es arte. No lo que acabo de decir, que la sonrisa evoca y no evoca que el fondo trastoca y no trastoca, que no importa si es la Monalisa, tan famosa, o algún cuadro recién descubierto hecho por Leonardo, o por algún alumno de su taller, y no importa si todos eran guapos y homosexuales, ni que Leonardo quisiera con ellos. Eso no importa, tampoco importa que lo haya hecho yo y no sea tan bueno o que si lo sea. Importa el diálogo, el diálogo entre la fuente de la obra, el creador y el receptor, el arte es una plática íntima en la cual no se platica con los ojos ni con los oídos ni con algún sentido. Se platica con el pensamiento y eso no quiere decir que se hable de geometría ni de teorías estéticas, se habla con el corazón en la mano y no con las palabras de sorpresa ni de admiración. Se conversa con la espalda y los ojos encontrados dentro de un cuarto anaranjado con un señor que puede ser cualquier señor y sin embargo es ese señor especial que mira para la calle, pero no hay calle, pero sé que mira para la calle, cualquier calle pero es mi calle, y piensa (el señor, no la calle o tal vez si, si la calle pensase) que le gustaría estar en otro lugar, mirando el mar de Cortés o la Torre Eiffel en lugar de esperar a esa persona que le hace pensar que muerto estaría mejor.

El arte no garantiza un escape ni una forma mejor, pero si es un gran interlocutor del hombre para el hombre. Para hablar con el corazón no se necesita saber cuantas sinfonías compuso Mozart ni cuantos colores tiene un cuadro de Miró, eso es algo distinto. Que si, que se necesitan habilidades, como para todo, pero son herramientas, nada más. Sí herramientas se escribiera sin h, erramientas, errar-mientas, errar-mientras, errar-mientras-aprendes-a-seguir-errando-mientras-erras...

Alone

Edgar Allan Poe - Alone

From childhood's hour I have not been
As others were---I have not seen
As others saw---I could not bring
My passions from a common spring.
From the same source I have not taken
My sorrow; I could not awaken
My heart to joy at the same tone;
And all I lov'd, I loved alone.
Then---in my childhood---in the dawn
Of a most stormy life---was drawn
From ev'ry depth of good and ill
The mystery which binds me still:
From the torrent, or the fountain,
From the red cliff of the mountain,
From the sun that 'round me roll'd
In its autumn tint of gold---
From the lightning in the sky
As it pass'd me flying by---
From the thunder and the storm,
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view.

Sobre los Oprimidos y los Opresores I

Partamos de que todo es un juego. Cada lugar, cada mundo tiene sus propias reglas, tan válidas como reguladoras dentro de ese mundo. Eso es ser relativista o relativista a caso es tratar de mover las reglas correspondientes de un mundo a otro. Sí, el fútbol lo tenemos hasta los huesos, nos guste o no. La sub-17 me puso a pensar, junto con lo que yo, otros colegas, compañeros, amigos y todos los demás hacemos. Todo es un juego, con los deportes es más fácil verlo, no son tan pretenciosos, es obvio. Hay un campo, hay unas reglas y hay un tiempo determinado. Entrenan,que es como su investigación y van a congresos que son los partidos. Fuera de eso la vida sigue, hay que comprar ropa, hay que comer, hay que tomar decisiones. En cambio, el área en la que me desarrollé, lo confunde todo. Tiene un campo, tiene reglas e incluso tiente uno tiempo determinado. También hay entrenamientos y premios y despeciones, pero salgo de ahí y la psicología te regala la falsa esperanza de comprender mejor al mundo, pensamos que tenemos las herramientas suficientes para entendernos y resolver nuestros problemas. Para sorpresa de todos no es así. No nos enseñan a salvar matrimonios, no nos enseñan a cambiar las cosas. Nos enseñan a usar un método, pisar el campo y jugar durante un rato. Lo malo es que el balón y el campo son engañosos. Sin ellos la vida sigue y la reflexión sobre nosotros mismos carece de carácteres psicológicos. Nos refugiamos mejor en el arte y en reflexiones completamente cotidianas. A lo sumísimo podemos entender un poco de neurosis, un poco de condicionamientos y secreciones placenteras. Sabemos de químicos cerebrales y procesos cognitivos, un poco de motricidad y tal vez hasta de economía mundial. La mayoría de mis conocidos psicólogos gusta del arte y otras expresiones. Algo que tiene mucho sentido, pues es obvio que la psicología no alcanza. Tan no alcanza que terminamos trabajando en algo que si se parece pero que no es psicológico por si mismo. Sentimientos, tumores, partidos de fútbol, los presidentes, los celos profesionales, las relaciones autodestructivas, las malas compañías, los chistes, los ojos amoroso, las listas vacuas que buscan con ejemplos demostrar algo. ¿Qué es todo eso? Lo humano, desde los millones de años luz de espacio vácio hasta una partícula de color en un cuadro fam(el clásico ejemplo que va de lo muy muy grandote a lo muy muy chiquito, y lo muy muy importante es todo lo de en medio).

During the dark bright night
my heart seeks a sight.

Octubre

Contaba los meses, uno tras otro y ya es un año. Uno tras otro pasan, mis referentes la luz y el clima. A veces todo parece lo mismo, pero los días se hacen cortos, la hojas se secan, el viento sopla fuerte fuerte y poco a poco comienza a hacer frío. Ocasionalmente llueve, pero dentro de poco no ocurrirá más. Los meses ocres han llegado, con la melancolía a cuestas, con ese olor a cambio a final. Las personas barren sus entradas, hacen montoncitos de hojas secas, a todos nos gusta pisarlas y deshacer esos montocitos de naturaleza muerta. Algunos árboles no sueltan sus hojas, tal vez sean los cambios de temperatura tan agresivos en la ciudad o simplemente esa especie no necesita cambiar para seguir.

Un año más y no es mi año ya, tal vez regrese tal vez no. Octubre es siempre de dejar y no cambiar.