Insomnio

Que me da el insomnio y rudo. Son casi las cinco, llevo despierto desde las dos. Lo he intentado todo y nada funciona.

I'm so tired
I haven't slept a wink
I'm so tired
My mind is on the blink
I wonder should I get up and fix myself a drink
No, no, no

Largo escrito largo

Mi dilema del día es: postear seguido sobre cualquier cosa o escribir sólo las cosas que escribo y que me han gustado.

Pros, de tanto escribir algo bueno saldrá, mis visitas subirán, y tendré muchos comments.
Contras, no soy tan paciente, no quiero que lean mis cosas malas, de por sí creo que las buenas son malas.

Creo que quitaré el Spiderman, creo que este post es sólo para escribir y no decir mucho. Tengo cientos (sí, cientos, sólo dos o tres), de drafts que no puedo terminar. Y empiezan bien y cambió de estado de ánimo y ya no tienen sentido.

Estaré creciendo, no no creo. Tal vez sólo está llegando el momento de hacer lo que quiero y de dejar de andar con inseguridades y miedos. Aunque una persona insegura y miedosa y capaz suele ser más interesante que una persona segura de sí y que todo lo puede y que en realidad es muy incompetente y fatua.

Todos somos especiales, sin duda. Unos más que otros, creo que yo soy de los otros.

Escribiré más seguido, al fin, nadie lee esto. Y es bonito tener un blog y hacer público lo que uno piensa. No como esos que te cuentan la vida de sus dolores, y uno puede tener empatía y sentir el dolor ajeno y ponerse en el lugar de los otros, pero hay lugares y contextos. Todos sufrimos, amamos, lloramos, gozamos y compartir está bien, pero no puedes compartir una serie de hechos totalizados a una sola y única experiencia. La idea es hacerlos universales, para que yo pueda sentir eso que comparten y sobretodo sentir una comunicación más allá de la decodificación.

Vincularse con el otro, quién es el otro, yo soy el otro. Eres lo que te gusta, eres lo que comes, eres lo que haces, eres lo que haces. No, no no, eres lo que te gusta. Al menos en el sentido complejo de cognición.

La potencialidad humana es una maldición, todos somos potencialmente algo, potencialmente mediocres, unos hablan más que otros, pero significan menos.

Tiene sentido la libertad de expresión, tiene sentido librarse de la autocensura, la censura de otros. Puedo decir que Calderón es un espurio, y no pasa nada. Que odio a los chicos que creen que la vida está ya formada desde antes. Que el cielo es azul, que los novios son para casarse, que el trabajo es éxito y que el dinero es la solución. Que se trabaja porque es lo que sigue, que leer te hace culto, que pintar te hace artista, que hacer capoeira te hace especial. Al señor que hoy me la mentó porque creía que a pesar de ir del sentido que va de izquierda a derecha en un crucero y con un tope tiene la preferencia para pasar. Las rayas de tránsito son un lenguaje, no es casualidad que los topes estén pintados con rayas diagonales a dos colores, que pinten las banquetas de amarillo y otras de blanco, que las señalizaciones de curva sean ámbar con negro. No entiendo que significan los círculos que están pintados en algunos cruceros, cómo el de Cerro de Jesús y Miramontes. Un grande círculo blanco pintado en el pavimento, no puede aterrizar un helicóptero ahí, hay cables, no puede ser un punto de encuentro, tal vez sea para un policía. Todos podemos decir todo, pero si no logramos afectivamente hacernos efectivos, podré escribir y escribir y no pasa nada.

Qué más da.



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Now playing: Yusef Lateef - The Plum Blossom
via FoxyTunes

Despedida

Me voy como lo hago siempre - contesté -. Con una sonrisa alegre y un ligero saludo con la mano. Y con un profundo y sincero deseo de no volver a verlo en una pecera. Buenas noches.

Raymond Chandler - La Ventana Siniestra (a.k.a. The High Window)

More beauty than death

Murió Bergman, no puedo decir que haya visto todas sus películas, pero si algunas.
Murió Elle, mi pez beta.

Pelleas et Melisande

Perhaps you were of those who are unhappy without knowing it,... and
they are the most unhappy.... Let me look at thee, so, quite near, a
moment;... we have such need of beauty beside Death....

Maurice Maeterlinck

8 1/2

Me llegó una convocatoria de un meme. La idea es decir ocho cosas y media sobre mi que, supongo casi nadie sabe o que según yo me hacen un poco raro. Saludos para Andrea.

1. Soy prácticamente ambidiestro, lo que me ha hecho prácticamente disléxico. Escribo con ambas manos, incluso al mismo tiempo, para escribir soy más diestro, pero para lo demás soy zurdo, es decir: tocar la guitarra, lanzar piedras, lavarme los dientes, abrir las puertas, teclear y cantidad de cosas inimaginables que se hacen con las manos y nuestros maravillosos pulgares retráctiles.
   
2. Dado el punto anterior, recorto terrible, las tijeras y yo somos como un gran burro comiendo papel.
3. Me gusta el número nueve y mi vida en algunos aspectos obsesivamente descubiertos por mí han demostrado la omnipresencia del maravilloso número. Nací el 09/07/1982 que si se suman los dígitos entre ellos da algo así: 9 + 7 + 1 + 9 + 8 + 2= 36 lo que 3 + 6 son 9 y que si tres por seis da 18 que sumado da nueve. Vivo en el número 27, que sumado da nueve, departamento tres que multiplicado por el nueve del 27 sumado da 27.
   
4. Tengo una gran intuición, misma a la que nunca le hago caso.
5. Me salieron sólo tres muelas del juicio. La cuarta, que sería la superior izquierda, no nació porque no tengo la raíz del diente. Eso quiere decir que, evolutivamente nací sin los genes de esa muela, no tengo encía en esa parte, sólo una gran especie de bóveda bucal.
   
6. De todas las tareas de aseo personal la única que detesto con toda mi alma es cortarme las uñas, en especial las de los pies. Las corto porque no hay más remedio.
7. Invariablemente, siempre me toca abrir el cartón de leche e invariablemente, dados los puntos uno y dos, siempre derramo un poco o un mucho al servirla para comer cereal.
8. Tengo problemas de lagrimeo, se me secan muy rápido, lo cual me reseca de maneras sorprendentes los ojos y tengo que andar siempre poníendome gotas. Probablemente pronto me pongan unos tubitos en los párpados para que eso ya no pase, de hecho, tengo unos ahora de colágeno.
9. No pude evitar la tentación de dejar el nueve (8 1/2), no aguanto las colonias ni perfumes, ni ciertos olores de desodorantes y mucho menos el olor de la papaya. Me mareo peor que leyendo en un coche.
   

Convoco a:

Lore
In random thoughts
Elías


Ya no tengo amigos bloggeros, supongo que eso cambiará pronto.

Orientación Vocacional

¿Qué es ser escritor? Leí en La Jornada el término Poeta Profesional. Eso me hace un futbolista, músico, diseñador de páginas web, escritor, cantante, melómano, cinéfilo, catador de vinos, cafés y alimentos, chef, piloto de carreras, ingeniero, técnico, orador, diseñador gráfico, periodista, actor, actor de cine porno, modelo, modisto de señoras, crítico, médico, estilista, barbero, dentista, electricista o beta tester amateur.

Creo que soy más bien, una ilusión profesional.

As I lay dying

So I took Anse. And when I knew that I had Cash, I knew that living was terrible and that this was the answer to it. That was when I learned that words are no good; that words dont ever fit even what they are trying to say at. When he was born I knew that motherhood was invented by someone who had to have a word for it because the ones that had the children didn't care whether there was a word for it or not. I knew that fear was invented by someone that had never had the fear; pride, who never had the pride. I knew that it had been, not that they had dirty noses, but that we had had to use one another by words like spiders dangling by their mouths from a beam, swinging and twisting and never touching, and that only through the blows of the switch could my blood and their blood flow as one stream. I knew that it had been, not that my aloneness had to be violated over and over each day, but that it had never been violated until Cash came. Not even by Anse in the nights.

William Faulkner

No más de mí así

Se supone que escribir y los libros son lo que quiero hacer de mi vida. Desde la preparatoria lo he sabido, pero decidí estudiar psicología.

Parece ser que las letras son mi utopía, para caminar y para darme atole con el dedo. La cantidad de páginas que leo semanalmente es raquítica, ni que decir de la cantidad de palabras que escribo, y mucho menos los trabajos que haya terminado. Se supone que escribir es lo que quiero de mi vida, esto quiero hacer.

Aarón (el del Modelo 68), me dice que debo de ponerme a buscar la forma de empezar a trabajar en esto. Tiene toda la razón. La única limitante que tengo es que no me la creo y no me la creo y no me la creo. Escribo por necesidad, porque no me aguanto, porque no soy buena persona, porque no puedo nunca decidirme a hacer algo, porque siempre repito lo mismo y lo disfrazo de palabras y de actos de significado.

Me gustaría poder decir, ese poema es una mierda o poder describir lo que siento cuando algo en verdad me gusta. No paso de referencias, citas y cambios en mis miradas y entonaciones.

Debería escribir sin preocuparme, así como los autores que más respeto. Mandar a todos al diablo y poder decir, este es mi trabajo y sí no te gusta: jódete.

It hurts

It hurts, it hurts
you may not believe me
but it hurts.

It hurts, it hurts
you may not believe me
but it hurts.

It hurts, it hurts
you may not believe me.
All I've got are words;
I don't have many,
but it hurts.

It hurts, it hurts
this is poetry, I have no guts!

It hurts, it hurts
it really hurts.
My voice it's not enough
I'm always late.

Paris, je t'aime

Fui al cine ayer. A lo desconocido, sin saber nada de la película. Puedo decir que me hizo ver porqué me gusta el cine. Mejor dicho me lo recordó.

Jean - Paul Sartre

Mis recuerdos son como las monedas en la bolsa del diablo; cuando uno la abre, sólo encuentra hojas secas.

La Nausea

De la relatividad del tiempo

Son esos dos o tres segundos, de dudas, de no poder hacer una tarea sencilla, que se sienten como si fuera una hora de caminar sin rumbo por una ciudad desconocida.

El Hecho

Ecos, ecos, los hechos no hechos. Todo eso que no ha pasado, todo eso que no ha sido hablado. Los hechos son palabras y las palabras no son hechos. Soy un hombre de palabras y no de hechos. Soy un hombre de masa y no de caza. Hechos son los hechos y las cosas pasadas. Los hechos y las cosas no existen son palabras. Las palabras dichas son hechos y el hecho hecho está y como está hecho no existe más. Mi vida deshecha no ha sido hecha, mi vida terminada es un hecho, una muerte figurada cada decisión acatada.

El hecho es un hecho y entre hechos y verdades guerras y amistades. Nada está hecho, prefiero palabras a hechos, prefiero hechos que palabras. Palabras como nudos seducen las pestañas y los sueños como suelos y casos clínicos y cada caso un rabo y cada rabo una pelona y la pelona de mi cabeza de tantos hechos se han caído los cabellos. Y sí todos los hechos de mi vida estuvieran equivocados, me quedan las palabras vacías para reacomodarlos y hacer otros hechos nacidos de nuevas palabras y personas imaginarias, de dedos sujetando la pluma, de manos presionando cogotes, de gente pasando frente a mi vida con sus palabras y sus hechos. Hecho estoy de vidas pasadas, de personas anteriores que se llaman igual que yo. A veces me llamo noche, otras lluvia, a veces melancolía y nunca mía. La vida se llama tronco y río y musgo y patos y cemento y nubes. Libros sagrados con hechos improbables, libros fantásticos de hechos y palabras: como viene va y como voy vengo.

El río corre y está muerto pasado por procesos químicos de limpieza, el río corre con aguas negras, con aguas residuales, con olores podridos de hechos pasados, de perfidias y errores. El río corre como una gota corre del cielo al río, del río se brinca y se ahoga el hecho en posibles bifurcaciones, de caminos no tomados, de pseudo mejores tiempos, del mejor allá, del control científico, del control de masas, de la supremacía de aquellos del dolor de estos. Mi vida tomada, por palabras propias, por tormentas propias, por hechos mal entendidos, por otros que no importaban, por miedos incompetentes; mi vida tomada por una senda inconclusa de posibilidades mal terminadas.

El hecho, el musgo, la verdad como mucosa atrapa los hechos y los convierte en una masa grisasea que se limpia con un pañuelo y se desecha en nombre de otras verdades, de hechos mejores

Pus nomas

Debería escribir más, debería leer mucho más. Al menos la música me mantiene intelectualmente activo. La tesis me consume mucho tiempo. Me hubiera encantado postear algo ayer del Sgt. Pepper, lo más que pude hacer fue escucharlo a manera de tributo mientras trabajaba.

Quiero estudiar otra vez, quiero terminar lo que empiezo, quiero saber que quiero.